***
Может быть будет время рождения слов, будет время размера и ритма,
А пока в круговерти уродливых снов погибают прекрасные рифмы.
Аллергия на разум. Прыщами душа набухает от злобного лая.
И лажают по жизни мои кореша, ничего уже знать не желая.
Андеграунд лишь стойло упрямых ослов, тормознувших из чистого понта,
Но погонщик, булавкой в яйцо уколов, прорывает недвижимость фронта.
Возвращается сила и мощь мастерства, то, что склеит, заварит и скрепит
Полоумные глюки в скупые слова и стихов неродившихся трепет
