запятая
Любовь Некрасивая

Пейзаж закатный пафоса лишён -
сплошной зигзаг вечнозелёных далей…
Покойно, тихо... Даже хорошо,
и никаких погодных аномалий.

Молчит гитара – пошлый атрибут.
Хмельного куража душа не жаждет,
и страсти больше струн не изорвут…
Любовь, как жизнь, не умирает дважды.

Остыло время, август моросит.
В реке молочной плещут караси,
дрожит на тонкой ветке запятая,

и робкий ветер шевелит листы,
густеет ночь... Я знаю - это ты
в который раз стихи мои читаешь.

ремарка
Любовь Некрасивая
                          … Одна из маленьких хитростей - знать,
                          что при тяжёлых душевных состояниях                                                                                         
                          неодушевлённые предметы приносят больше облегчения,
                          чем чьё-то сочувствие или утешение.

                                                                                             Эрих Мария Ремарк.

День, обречённо сползающий к ночи, итожит:
завтра, похоже, опять ничего не случится…
Корчат с экрана политики умные рожи,
тапки-собаки комично скукожили лица.
Джинсы сползают по бёдрам, горячая стирка,
как говорится, полезна, что трупу припарка.
Шило калечит ремень вместе с пальцем, а дырка
вовсе не рана души. Вспоминаю Ремарка
и соглашаюсь, что лучше чужих утешений,
чьих-то сочувствий полезней простые предметы.
Вот, например эти дротики. Поле мишени
терпит привычно покорно проколы, пометы,
скуку и ярость… А день, тяготеющий к ночи,
медленно движет сырую небесную вату.
Если совсем ничего уже больше не хочешь
и отклоняешь «входящие» – это чревато…
Нужно придумать, зачем выбираться наружу.
Так и остынет на кухне нетронутой пицца.
Номер и… сброс, ты сегодня не будешь разбужен…
Завтра, похоже, опять ничего не случится…